Centauro alado

Foi um centauro arqueiro que me atingiu. Ou um cupido.

A flecha veio devagar, porém decidida e certeira.

Do corte que ela abriu na minha carne, emergiu a lembrança daquela imagem.

Foi um centauro arqueiro que me atingiu, com os cascos firmes no chão e o arco e flecha voltados para o céu.

Foi também um cupido que me atingiu, voando acima das nuvens e com o arco e flecha apontados para a terra.

Pois era ali que eu estava:

Naquele espaço flutuante entre terra e céu ‒ o lugar que alcançamos
com um livro nas mãos.

***

A lembrança da performance “The Other: Rest Energy” da Marina Abramović me veio de imediato durante a leitura do poema “Sim/não” do Eucanaã Ferraz, no livro “Sob a luz feroz do teu rosto”. Foi como se ele tivesse sido escrito para descrever a performance.

Apenas no dia seguinte, olhei para a capa do livro – que até então eu achava bem feinha – e fiquei atônita.

Essa coincidência veio no ano em que se completam 10 anos desde que ouvi falar pela primeira vez da Marina Abramović, essa artista que tem vários parafusos a menos na cabeça. E publico esse texto com o sol entrando em sagitário, signo meu e da Marina. O símbolo de sagitário? O centauro arqueiro.

***

Para quem quiser ler mais textos meus sobre a Marina Abramović, já escrevi sobre ela aqui:

 Quando eu conheci Marina Abramović,;

 Sobre o amor, flechas e arqueiros; 

De volta à Marina Abramović.

Lista de profissões que não existem, mas deveriam

Decifrador de sonhos

Detentor de sólidos conhecimentos da mente humana e de metáforas do mundo oculto, esse profissional é capaz de decifrar com exatidão o significado dos sonhos. Não se trata de meros achismos – esse verdadeiro mago te dirá, de uma vez por todas, o que significa aquele seu sonho em que você pilota um foguete vestida de paquita acompanhada de um crocodilo fumando charuto.

Intérprete de cães e gatos

Com esse guru, os animaizinhos e seus tutores finalmente poderão se entender. Mestre em expressões corporais animais e fluente em Auauês e Miauês, esse profissional traduzirá o que o seu cachorro quer dizer quando late duas vezes após revirar o lixo e devorar seu décimo chinelo, ou o que significa seu gato ronronar após destruir seu sofá e escalar a cortina da sala.

Psicólogo de plantas

Esse profissional captará as lamúrias da sua planta macambúzia usando seus poderes em telepatia vegetal. Nem só de água e adubo se vive: é preciso conversar com a planta, e sobre os assuntos que ela gosta. Não adianta falar sobre a dama-da-noite que está lá na esquina, se ela quer ouvir sobre a trepadeira da vizinha do lado e sobre a jiboia do vizinho de cima.

***

Escrevi esse texto para um concurso promovido pela Escrevedeira. Precisava ser em forma de lista – de qualquer coisa. Foi um desafio bolar algo criativo, mas foi muito divertido também haha Não ganhei o concurso, mas valeu pela experiência :) 

 

E metade do meu nome é o seu nome.

Metade do meu ser vive, 

Metade sonha em reencontrá-lo.

 

Metade do meu ser é luz, 

Metade escuridão. 

 

Metade sua é translúcida,

Metade mistério (é que a luz e a treva se querem muito).

 

Metade do meu nome é você:

Que é água e sal

Que reflete o sol

E que espelha o céu.

  

(A frase da imagem é de Sophia de Mello Breyner Andresen, mesma poeta que escreveu os versos: “Quando eu morrer voltarei para buscar/Os instantes que não vivi junto do mar”. Eu também voltarei.)

Isabela, a situação do jardim vai de mal a pior.

As roseiras estão só caule e espinho.

A azaleia perdeu todas as flores.

Os botões daquela florzinha pequenininha que esqueci o nome nascem e secam antes de desabrochar.

O lírio da paz tá murcho, folhas secas, um pedaço ou outro de cor. Virou um pedaço de guerra.

Sei que esse jardim é seu xodó. Por isso estou te avisando: se não quiser perdê-lo, fala praquele menino, seu ex-namorado, pra que venha visitar o jardim. Uma passada basta. Ele vem, olha, fica um pouquinho e vai embora.  

As flores do jardim da sua casa vão morrer todas de saudade dele. Pra alguns males, não há pesticida.

*

Como seria se as nossas histórias preferidas tivessem acontecimentos paralelos? 

Escrevi esse texto imaginando um diálogo a partir de uma passagem da minha peça teatral preferida, "Música para cortar os pulsos".

Vento

temos de ser leves

para resistir ao vento

e até quando 

teremos

tempo saúde força 

para resistir a esse vento?

ele que nos rouba o ar 

ele que nos rouba de nós

é longa essa caminhada pelo fio da navalha

de angústia é a espera pelo tempo dos domingos

venta em demasia

e frágil é nossa leveza

Da exposição "Os dias estão numerados", Daniel Blaufuks.

Do livro "Sob a luz feroz do teu rosto", Eucanaã Ferraz.

Na sala

No diminuto território da sala

três elementos se observam

A vela
O pisca-pisca
A planta

A vela
pequeno mistério 

de luz quente amarela e brilho oscilante:
um sol preso em um vidrinho

O pisca-pisca
plástica alegria
de luz fria branca e brilho

ritmado:

um vaga-lume no breu

A planta
Verde vida
entre concreto
Observa e almeja
beber daquela
confinada luz

e não entende aquele inseto
que nunca se achega para conversar
no silêncio da noite

***

Eu comecei esse texto no início do ano, durante um curso de escrita criativa com a Liana Ferraz. Essa foi a atividade da primeira aula, na qual deveríamos observar três objetos ao nosso redor e compor um texto a partir disso. Escolhi os três que pra mim se relacionavam de algum modo e comecei a escrever. Passei o ano todo olhando pro texto e mudando alguma coisa, pra mim nunca estava bom haha Cheguei nesse resultado e parei, mais pelo cansaço do que pela convicção. Tem coisa que se não for assim, não é nunca.

Inverno

Nos invernos da minha infância, minha mãe esquentava água no fogão para que eu lavasse o rosto de manhã e escovasse os dentes.
Agora, adulta, eu queria essa magia em todos os invernos:
Alguém pra esquentar a água pra lavar a louça
E pra esquentar muito e muito a água do chuveiro
E pra esquentar o ar frio que entra pela janela.
O frio dói demais.
O que ele precisa, é de uma mãe.

Hoje pela manhã encontrei pelo caminho um jabuti na calçada tomando banho de sol. Ele se chamava Pipoca. Fiquei pensando comigo, poxa, que chance desperdiçada de chamá-lo de Jabuticaba. O jabuti Jabuticaba. Me deu uma vontade de ter um jabuti e chamá-lo de Jabuticaba. Será que ele se daria bem com a Celeste? Poderiam tomar banho de sol juntos.

Voltando para casa, peguei na caixa de correios várias correspondências esquecidas. Por incrível que pareça, duas eram escritas à mão. Uma delas era um convite de uma igreja, me chamando para a celebração da morte de Jesus Cristo. Achei meio sinistro celebrar a morte de alguém. Junto com a carta vinha um folheto com um desenho de Jesus, que mais parecia uma mistura de Antonio Banderas e Caio Blat. Achei engraçado.

A festa foi em março, estamos em agosto. De todo modo, eu não iria mesmo.

Por coincidência, a carta era assinada por uma mulher chamada Geni, o mesmo nome de uma tia minha já falecida. E daquela música do Chico Buarque.

Espero que a Geni tenha aproveitado a festa.

                                                        (Tentativa #1 de escrever em fluxo de consciência.)

Poema do desaparecimento (Laura Liuzzi)

Se a única certeza que temos na vida é a de que vamos morrer, o que exatamente isso significa? 

Quando se morre, o corpo some da presença das pessoas, da casa, dos lugares. Nessa perspectiva, o corpo desaparece. Porém, a lembrança para aqueles que ficam, a voz, o cheiro, fazem com que a pessoa não desapareça. Ela continua existindo, de outros jeitos. Também a matéria do corpo não desaparece, ela se transforma. A forma do corpo desaparece, mas a matéria que o constitui, não.  

E os sentimentos? Quando começam a existir, quando se transformam, quando desaparecem (eles desaparecem?). 

 

Li esse livro pensando em Lavoisier, Clarice Lispector, Vinicius de Moraes, Marisa Monte… E a minha cabeça virou uma confusão de todos os significados possíveis para “desaparecer”, “deixar de existir”, “morrer”… 

 

Talvez “desaparecer” seja uma palavra genérica que guarda um mistério e muitas camadas de sentidos.

Talvez tudo seja uma mistura de todas essas palavras e termos… Uma coisa deixa de existir de um modo, se transforma e passa a existir de outro. 

Mas talvez eu esteja viajando muito e amanhã nada disso faça sentido pra mim. Aí eu apago esse texto e ele deixa de existir

(ou não).

*

Me acompanharam na leitura:

Poema de Natal (Vinicius de Moraes)

[...]

Assim será a nossa vida: 

Uma tarde sempre a esquecer 

Uma estrela a se apagar na treva 

[...]

De repente nunca mais esperaremos... 

Hoje a noite é jovem; da morte, apenas 

Nascemos, imensamente.

*

Pelo tempo que durar (Marisa Monte)

Nada vai permanecer

No estado em que está

[...]

Geleiras vão derreter

Estrelas vão se apagar

[...]

Coisas vão se transformar

Para desaparecer

E eu pensando em ficar

A vida a te transcorrer

[...]

* 

Feito pra acabar (Marcelo Jeneci)

[...]

A gente é feito pra acabar
Ah Aah
A gente é feito pra dizer
Que sim
A gente é feito pra caber
No mar
E isso nunca vai ter fim
Uh Uhhh

*

Imergir (Silva)

[...]

Você tem seus motivos

E os cacos no jardim

Não vou tentar juntá-los

Melhor deixar o mar varrer

Navios dizem recomeço

Do mar ninguém chegou ao fim

Eu vou deixar seu nome imergir

[...]

Cartas, imergi-las

Fotos, imergi-las

Datas, imergi-las

Discos, imergi-los

Livros, imergi-los

Beijos, imergi-los

Rastros, imergi-los

Pro seu fim

[...]

*

Ao longo do livro, há várias referências a frutas e ao ovo (da galinha mesmo haha), cuja inspiração acredito que veio do famoso texto "O ovo e a galinha" da Clarice Lispector. Ele pode ser lido nesse link.

Para o meu time

O amor dói desde cedo*.

Eu tinha 9 anos quando o São Paulo perdeu aquela Copa do Brasil para o Cruzeiro, em 2000.  Naquela noite, na sala com a minha família, eu chorei com uma tristeza muito genuína e despudorada, dessas que só as crianças têm. Até hoje tenho a imagem do Sorín comemorando e correndo com sua cabeleira enquanto eu chorava. Essa imagem foi um fantasma por anos. 

Neste ano, na noite que antecedeu o primeiro jogo da semifinal contra o Corinthians, eu sonhei alguma coisa que dava a entender que o São Paulo tinha se dado bem de algum modo. Não lembro exatamente o roteiro do sonho, mas lembro de uma frase: "Meu esporte preferido é torcer para o São Paulo".

E eu acordei com essa frase linda na cabeça, e pensei que seria um bom presságio.

Mais tarde, o jogo veio e o São Paulo perdeu. Fiquei puta.

Dentro dos trinta dias que separaram o primeiro jogo do segundo, tive alguns sonhos premonitórios em relação a outros assuntos e pensei: "Ainda dá tempo daquele sonho ser verdade".

O dia do segundo jogo chegou e a vitória foi doce, única.

Estar na final da Copa do Brasil, de novo, enchia a minha cabeça de uma série de possíveis alegrias:

Ganhar um título inédito

Presentear uma torcida apaixonada

Premiar um elenco e um técnico esforçados

Acabar com a chacota dos rivais

E dar um beijinho na Marina de 9 anos.

Eu estava muito iludida.

A final era contra o Flamengo e além de iludida eu estava morrendo de medo.

No dia do primeiro jogo eu só não queria perder de goleada. Qual não foi minha surpresa ao sair do Maracanã com uma vitória?

No segundo jogo, quando o Flamengo fez o primeiro gol eu já joguei a toalha: 

É a cara do São Paulo perder de novo

Time fraco

Se não ganhar hoje não ganha nunca mais.

Mas aí o Nestor empatou. Um herói improvável para um título improvável. 

Não chorei. Mas a felicidade que me habitou foi dessas raras, raríssimas.

O amor dói desde cedo. Mas ele nos dá alegrias desde cedo também.

O futebol, esse ópio do povo, uma das coisas menos importantes que existe, é, entre todas as menos importantes, a mais importante.  

Meu time foi o meu primeiro amor. E é o amor mais gratuito que existe. 

Ele colore minha vida com um caos de problemas** - os problemas que eu gosto de ter.

Ele é aquele fio de euforia que me conduz pelo caminho de uma longa quarta-feira chata até chegar ao jogo no final da noite, quando então eu fico feliz - e durmo assistindo.

Que alegria poder viver três décadas praticando o meu esporte preferido - e enfim poder dizer que somos campeões de tudo.

 

*Do livro "Música para cortar os pulsos".

**Da música "The boy with the arab strap" do Belle and Sebastian.